Хм, похоже скоро для сохраниения собственного здоровья работать придеться в противочумном костюме)))
Ностальгия, навеянная вчерашней встречей с одноклассниками...Здорово, когда всю жизнь живешь в одном городе, с течением времени друзья, с которыми ходил в детский сад или школу, учился в ВУЗе, никуда не пропадают, а продолжают жить тут же, неподалеку. И плевать, что суета и нет времени, нужно только набрать номер и встретиться.читать дальшеГораздо хуже, когда жизнь кидает из стороны в сторону(в смысле - сторону света)))Я вот в детстве жила практически на самом его краю(краю света), в далеком заполярном городе, в котором 12 месяцев зима, а остальное - лето. В городе, который 20 лет назад процветал, несмотря на свое крайне заполярное происхождение, а теперь медленно умирает. Солнце там заходит в конце октября, а снова восходит в середине февраля. Снег тает в начале июня, а выпадает в сентябре, деревья не растут вообще(даже карликовые березки), совершенно нет зелени, что говорят, отрицательно сказывается на психике.Странно, но раньше мне все это не казалось таким ужасным, а наоборот - достаточно романтичным.Может, просто не с чем было сравнивать...
С назойливостью испорченной виниловой пластинки в моей голове последние несколько дней крутиться одна и та же фраза: "И больше не хочется быть как Матросов, а хочется в норку и желтые розы..."(с)
Итак, господа, сегодня по старой советской традиции на постсоветском же пространстве отмечается День медицинского работника. Смешно, но такой праздник, впрочем как и Международный Женский День, есть только у нас. Весь мир в мае отмечает Международный День Медицинской Сестры, а в октябре – Международный День Врача.
Но у нас свои законы, как, впрочем, и медицина. Ну и стихи - тоже))))
Все специальности пахнут особо:Пахнет генетик буккальным соскобом,Пахнут хирурги перитонитом,А пульмонологи пахнут плевритом.читать дальшеПахнет кетонами эндокринолог.Зубом гнилым пахнет врач-стоматолог,Медик судебный пахнет могилой,Пахнет начмед коньяком и текилой.Пахнет секретом простаты уролог,Барием пахнет врач-рентгенолог,Запах мокроты, кровей и мочиВсюду несут лаборанты-врачи.Пахнет агаром микробиолог,Гипсом и шинами врач-травматолог,Пахнет слюнями с отрыжкой и безВрач кабинета ФГДС.Розами пахнет хороший проктолог,Пахнет старушками врач-геронтолог,Пахнет узистка гандоном и гелем,Медрегистратор – бумагой и клеем.Пахнет ногами доктор педолог,Грилем и пролежнем – комбустиолог,Рвотой, бомжами, мочой и бензиномПахнет врач «скорой» невыносимо.Тётками пахнет врач-гинеколог,А парафином пахнет гистолог.Злыми старушками, тонной бумагиПахнут у нас терапевты бедняги.Пахнет меконием неонатолог,Пахнет мочой застарелой нефролог,Пахнет маммолог грязной подмышкой,А педиатры пахнут «растишкой».Мокрой жилеткой пахнет психолог,Пахнет наркозом анестезиолог.Запахов много, но есть и облом -Один главный врач только пахнет баблом. (с)
Я, конечно, понимаю, что жизнь - штука полосатая, но моя черная полоса что-то слишком затянулась...
Спасибо, музыка, за то, Что ты меня не оставляешь, Что ты лица не закрываешь,Себя не прячешь ни за что.
Спасибо, музыка, за то, Что ты единственное чудо,Что ты душа, а не причуда,Что для кого-то ты ничто.
Спасибо, музыка, за то,Чего и умным не подделать,За то спасибо, что никтоНе знает, что с тобой поделать.(с)
(из медицинских форумов)
вот уж воистину, здоровье, как счастье, пока его не замечаешь, значит оно есть.и умереть оказывается можно в любой момент совершенно неожиданно!Господи, если уж не счастья, то дай хотя бы здоровья!!!
Есть в дожде откровенье — потаенная нежность, и старинная сладость примиренной дремоты, пробуждается с ним безыскусная песня, и трепещет душа усыпленной природы.
Дождь — заря для плодов.
Он приносит цветы нам, овевая священным дуновением моря, вызывает внезапно бытие на погостах, а в душе — сожаленье о немыслимых зорях,
роковое томленье по загубленной жизни, неотступную думу: «Все напрасно, все поздно!» Или призрак тревожный невозможного утра и страдание плоти, где таится угроза.
В этом сером звучанье пробуждается нежность, небо нашего сердца просияет глубоко, но надежды невольно обращаются в скорби, созерцая погибель этих капель на стеклах.
Эти капли — глаза бесконечности — смотрят в бесконечность родную, в материнское око.
И за каплею капля на стекле замутненном, трепеща, остается, как алмазная рана. Но, поэты воды, эти капли провидят то, что толпы потоков не узнают в туманах.
О мой дождь молчаливый, без ветров,
без ненастья,
дождь спокойный и кроткий, колокольчик убогий, дождь хороший и мирный, только ты -
настоящий, ты с любовью и скорбью окропляешь дороги!
О мой дождь францисканский, ты хранишь
в своих каплях
души светлых ручьев, незаметные росы. Нисходя на равнины, ты медлительным звоном открываешь в груди сокровенные розы.
Тишине ты лепечешь первобытную песню
и листве повторяешь золотое преданье,
а пустынное сердце постигает их горько
в безысходной и черной пентаграмме страданья.
В сердце те же печали, что в дожде просветленном, примиренная скорбь о несбыточном часе. Для меня в небесах возникает созвездье, но мешает мне сердце созерцать это счастье.
О мой дождь молчаливый,
ты — любимец растений, ты на клавишах звучных — утешение в боли, и душе человека ты даришь тот же отзвук, ту же мглу, что душе усыпленного поля!
Ф.Г.Лорка
